Ante la risa helada del cuchillo/nosotros nos reímos/—y reímos con ganas—./Un eco de los mares infinitos,/un eco de los mares inconformes:/enemigos de los acantilados/estériles y grises.//Así nosotros…/así nosotros, en las negras noches,/en las cimas de lejanas montañas/invocamos, desesperadamente,/las imágenes viejas y dementes,/miríadas de estrellas,/y las hazañas rojas e imposibles.//Madrugadas heladas…/y tus blancos pies hollando la niebla/exprimían esos vinos malditos,/mezclados con locura y lontananza,/antiguos arrebatos que llevaban/—inescrutablemente—/a fulgores proscritos/de aquellas frías auroras boreales/que en sangre te soñaban… y deseaban.

Fotografía; Flor García Rufino.

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